Der Winter (Maris Krautmanis)
Der Winter ist das größte weiße Klavier auf der Welt,
doch so leise, so leise spielt es;
nur wenn du dich in eine Schneewehe schmiegst,
das Ohr an das Weiße und Weiche legst
und lange lauschst,
sehr lange,
dann hörst du, wie sachte die Schneeflocken fallen
und jemandes Schritte in der Ferne knirschen –
da naht sie
und setzt dich auf,
reibt mit zarten, rosigen Händen dein Antlitz
haucht dir warmen Atem ins Hemd,
weint
und beginnt abermals alles von vorn
und bewahrt vor dem Erfrieren.
(Maris Krautmanis ist ein lettischer Autor)
doch so leise, so leise spielt es;
nur wenn du dich in eine Schneewehe schmiegst,
das Ohr an das Weiße und Weiche legst
und lange lauschst,
sehr lange,
dann hörst du, wie sachte die Schneeflocken fallen
und jemandes Schritte in der Ferne knirschen –
da naht sie
und setzt dich auf,
reibt mit zarten, rosigen Händen dein Antlitz
haucht dir warmen Atem ins Hemd,
weint
und beginnt abermals alles von vorn
und bewahrt vor dem Erfrieren.
(Maris Krautmanis ist ein lettischer Autor)
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